58.

Le cercueil est refermé avec soin.

Des mains creusent la terre du cimetière de Montmartre et enfoncent dans le sol meuble la boîte d’allumettes qui sert de sarcophage.

Puis, en guise de pierre tombale, Lucrèce dépose un morceau de bois sur lequel elle a inscrit au gros feutre LÉVIATHAN.

Et au-dessous, en guise d’épitaphe : « Né dans l’eau, mort dans le feu, enfoui dans la terre. »

Isidore hoche la tête, compatissant.

— Je suis sûr qu’elle était remarquable. Enfin comme carpe.

— Carpe royale du Siam. Et c’était un mâle. « Il » était remarquable. Il était doté de beaucoup de caractère et de conviction. Léviathan m’avait signalé qu’on avait fouillé mon studio pendant mon absence. Pour un poisson rouge en aquarium, ce n’est pas facile de communiquer avec les humains.

— Moi, j’avais un bonsaï qui avait perdu d’un coup toutes ses feuilles.

— Pour vous signaler que quelqu’un avait fouillé votre appartement ?

— Non… parce que les bonsaïs c’est fragile.

Les deux journalistes scientifiques s’acheminent vers le plus proche hôtel situé dans une rue de Montmartre et qui répond au nom évocateur d’« Hôtel de l’Avenir ».

Le réceptionniste, un grand échalas fin et flegmatique aux joues creuses, est un peu étonné de voir ce couple sans bagages. La fille couverte de suie et les cheveux en bataille, l’homme avec des vêtements encore humides.

— C’est juste pour tirer un coup, précise Lucrèce décidée à couper court à toute question.

Le réceptionniste sourit poliment, comme s’il trouvait la blague très bonne, et dépose une clef de chambre sur le comptoir.

— Vous avez de la chance, c’est la seule disponible.

Ils montent dans les étages et trouvent la bonne porte.

Lucrèce ouvre et dévoile la chambre.

— Ça ne va pas, lance Isidore en examinant la pièce.

— Ne vous inquiétez pas pour le prix, Isidore, je le mettrai sur ma note de frais. La Thénardier paiera.

— Ce n’est pas ça qui me préoccupe.

— Quoi alors ?

Isidore semble contrarié.

— Il n’y a qu’un lit. Tant pis, je dormirai sur le canapé.

Puis il se dirige vers la fenêtre, admire la vision panoramique sur Paris, tire les rideaux, allume la lampe et s’assoit dans le fauteuil.

Il sort son iPhone puis compose un numéro.

— Allô, Jean-Louis. J’ai un problème d’eau au château. Non, pas un robinet qui goutte. Ni une fuite. Disons plutôt une inondation.

Il écoute.

— Petite ? Non, une grande inondation. Quand le canapé et le lit flottent et que le téléviseur est sous l’eau, tu appelles ça comment en termes techniques ? Peux-tu aller voir et tout arranger au plus vite ? S’il te plaît. Il va falloir évacuer tous les meubles endommagés et vérifier si la pression n’a pas fragilisé la paroi de béton. Tu me fais un petit contrôle général et tu m’annonces le montant des frais de réparation. Tu peux aussi acheter des meubles et repeindre, je réglerai tout.

Il reprend son souffle.

— Ah, et puis tu nourris Paul, John, Ringo et George. Des harengs pour les dauphins et juste du bœuf pas trop gras pour George. S’il y a des nerfs, tu les retires. Tiens-moi au courant de l’avancée des travaux. Merci Jean-Louis.

Il raccroche, la mine soucieuse.

— Bon sang, enrage Lucrèce, cette fois c’est la guerre. Ces salauds vont le payer !

— « Ne pas pleurer, ne pas rire : comprendre. »

— Le clown Achille Zavatta ?

— Non, Spinoza. Dès que nous sommes dans l’émotionnel nous ne réfléchissons plus, nous ne voyons plus, nous ne comprenons plus.

— C’est quand même simple à comprendre. Tadeusz Wozniak et sa bande de costards roses ont détruit nos appartements pour nous signifier qu’on ne devait pas fourrer notre nez dans leurs petits secrets.

— Nous avons perdu nos lieux de vie. Nous avons gagné une information que personne ne connaît : ce qui se passe le lundi à minuit au Théâtre de Darius. « Tout ce qui est en plus s’équilibre avec ce qui est en moins. »

— Lao-Tseu ?

— Non, c’est de moi. Mais je ne suis pas le seul à avoir compris ce principe universel.

Lucrèce Nemrod tourne en rond dans la pièce, nerveuse.

— Il faut agir vite pour les empêcher de continuer.

Isidore s’est assis.

— Non. Il faut d’abord réfléchir.

— Vous voulez faire quoi ? Rester ici à discuter ?

— Exactement. Discuter est parfois le bon comportement de l’homme d’action.

La jeune femme aux cheveux roussis et aux mains encore marquées de suie ouvre largement les rideaux et observe Paris qui lance mille lueurs dans la nuit.

— J’ai des amis qui connaissent des amis qui connaissent des gens haut placés en politique qui eux oseront frapper même la famille de Darius.

— Ce n’est pas la chose à faire.

— J’aime pas le blabla inutile. Alors vous proposez quoi, Monsieur « Toujours-plus-malin-que-tout-le-monde » ?

— D’abord on se calme. On revient à la ligne de départ. On ne se laisse pas influencer par les péripéties annexes qui visent à nous « distraire ». C’est en résolvant l’énigme de la mort de Darius que vous les coincerez.

Elle se retourne vers lui, le regard sombre.

— Il y a désormais plus urgent que trouver l’assassin de Darius.

— Non. C’est au contraire le plus urgent. Dès que nous aurons résolu cette énigme, nous serons considérés comme les défenseurs officiels de l’image du Cyclope. Nous enquêtons « pour » lui. Et dès lors tous ceux qui l’aimaient et l’appréciaient seront dans notre camp.

Lucrèce Nemrod commence à comprendre. Elle le contemple en silence.

— Tout ce que nous ferons sera « pour » Darius. Et c’est pour Darius, au nom de sa « gloire » et de « son talent », que nous pourrons nous attaquer à son frère « félon » qui l’a trahi et qui essaie de ternir son image avec d’« horribles » duels mortels. L’émotion jouera alors pour nous.

Lucrèce se tourne vers la tour Eiffel qui tout à coup déclenche sa robe clignotante pour marquer l’heure.

— Mais Darius était peut-être au courant des tournois du lundi soir…, suggère-t-elle.

— « Peut-être » ? Vous plaisantez ? Bien sûr qu’il le savait. Et c’est probablement lui l’instigateur de ces PRAUB, mais vu qu’il s’est fait une image de saint laïque, nous ne pouvons pas l’attaquer de front.

— Concrètement, vous proposez quoi, Isidore ?

— On enquête en bons journalistes consciencieux et avides de vérité sur la mort du Cyclope. Ensuite, quand nous serons étiquetés comme ses « vengeurs », nous pourrons agir « en son nom » et dénoncer le frère. Le public et les médias pourront alors l’accepter. Et les policiers n’auront plus qu’à s’engouffrer dans la brèche. Tadeusz Wozniak n’aura plus les appuis politiques dont il bénéficie pour l’instant. Il sera désarmé et nous l’affronterons enfin à armes égales.

Ai-je bien entendu !?

— Vous avez dit « nous », vous êtes donc d’accord pour m’aider, Isidore ?

Il s’assoit, las soudain.

— Non. C’était juste une formule. Je n’ai pas accepté d’enquêter. J’ai juste fui avec vous parce que vous m’avez forcé à le faire en attirant chez moi « vos » poursuivants.

— Mais je croyais que votre château d’eau inondé…

— … Me mettrait dans une telle rage que j’aurais envie de devenir violent ? Je l’ai été contre vous mais pas contre eux. Je ne me mets en colère que contre les gens que j’estime et qui m’ont déçu. Les autres je ne leur prête pas attention.

— Je dois donc vous remercier de votre colère ?

— Je suis un non-violent. Tout me détruit, mais je ne suis pas un taureau qui fonce dès qu’on agite un chiffon rouge.

— Vous l’avez dit vous-même, l’enquête est au cœur de ces événements… C’est en revenant au départ et en trouvant la vérité que…

Le visage d’Isidore Katzenberg se ferme.

— Jusqu’à présent, vous m’avez brusqué. Mais pour moi, rien n’a changé. Si vous voulez que je vous aide il va falloir le mériter.

— Que dois-je faire ?

— Suivre la règle du jeu que vous avez vous-même établie…

Elle l’observe différemment.

Jamais je ne comprendrai cet homme.

— Les trois cailloux ?

— Bien sûr les trois cailloux.

— Vous voulez dire qu’après tout ce que nous avons traversé, votre décision d’enquêter dépendra d’un tournoi de trois cailloux ?

Il opine du chef.

— C’est vous qui avez proposé cette règle, le premier jour où vous êtes revenue me voir.

Investi dans les « jeux d’enfant » mais insensible aux « drames des adultes ».

Ce type fonctionne à l’envers du commun des mortels.

Avec lui il faut toujours privilégier le contraire de ce qui semble a priori logique.

Ils s’installent sur la table. Lucrèce finit par trouver une boîte d’allumettes dans un tiroir, puis ils procèdent au cérémonial.

Durant toute la partie Isidore reste concentré et serein, comme s’il avait oublié les raisons qui les ont amenés jusqu’ici.

— Quatre, annonce-t-il.

— Cinq, répond-elle.

Ils ouvrent les mains. Elle a trois allumettes et lui une seule.

Il gagne donc la première partie.

Il gagne la deuxième.

Comme à son habitude il n’émet pas le moindre commentaire.

Elle gagne la troisième partie.

Elle gagne la quatrième.

À la finale, tous les deux n’ont plus qu’une allumette dans la main.

Ils tendent leurs poings fermés, se fixent du regard avec intensité.

— Un, dit-elle.

— Zéro, répond-il.

Elle ouvre sa main et montre qu’elle est vide.

Il n’ouvre pas la main.

— Bravo. Vous avez gagné, Lucrèce.

Et il ramasse précipitamment les allumettes.

J’AI GAGNÉ ! JE L’AI EU ! J’AI BATTU ISIDORE KATZENBERG EN PERSONNE AU JEU DES TROIS CAILLOUX …

— J’ai écouté votre conseil, dit-elle. J’ai arrêté de réfléchir et j’ai tiré dans ma tête aux dés pour que le contenu soit un pur hasard.

Il reconnaît l’efficacité de la stratégie.

— Vous acceptez d’enquêter alors ? Par quoi commençons-nous ?

— Il est quatre heures du matin. Je propose que nous commencions par dormir.

Elle s’approche de lui.

— Vous savez, Isidore, vous pouvez dormir avec moi dans le grand lit.

— Je vous ai déjà signalé que je préférais dormir seul dans le canapé.

Ce n’est pas possible, il ne me voit pas ? Il ne voit pas mes seins, il ne voit pas mes fesses ? Je dois être hypersexy à cette seconde avec mes yeux qui étincellent comme la tour Eiffel, ma tenue en cuir noir. Bon sang, je suis un fantasme vivant. Aucun homme n’est censé résister à ça.

— Je vous promets, on se mettra sur les bords et je ne vous toucherai pas. Je ne ronfle même pas.

— Moi si.

Elle s’approche un peu plus. Elle lui caresse le torse. Il recule d’un pas.

— Pourquoi me repoussez-vous ? Je ne vous plais pas ?

— Je vous l’ai dit : notre différence d’âge rend toute idylle proprement… grotesque.

Elle reçoit les deux mots avec une grimace.

Il a failli dire « incestueuse ». Pourquoi veut-il salir l’un des rares beaux souvenirs de mon existence ?

— Dois-je vous rappeler que nos corps ont déjà échangé leurs fluides, Isidore ? Et il me semblait que la chose vous avait bien plu…

— Ce n’était pas de l’amour. Vous êtes orpheline et vous recherchez un père. Si vous voulez qu’on travaille ensemble de manière efficace vous me supporterez plus facilement comme compagnon de travail que comme compagnon de coucherie. Donc pour ce soir trois règles : 1) Interdiction de me toucher, 2) interdiction de me réveiller, 3) interdiction de… Finalement non, il n’y a pas de 3).

Il se rend dans la salle de bains, trouve une brosse à dents en plastique et un tube de dentifrice. Il se brosse les dents. Prend une douche.

En caleçon et tee-shirt, il revient dans la chambre et se met en position du lotus dans un fauteuil.

— Vous faites quoi, là ?

— J’oublie.

— Pardon ?

— J’oublie tout. Même vous. C’est ma manière d’être propre. Avant de me coucher : 1) Je me lave la bouche. 2) Je me lave la peau. 3) Je me lave l’esprit. Pour qu’il n’y ait aucune rancœur, aucun regret, aucune peur, aucune frustration. Je me rappelle tout, puis j’efface toute pensée au fur et à mesure qu’elle vient. Et ce jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien. Plus d’aliments dans ma bouche. Plus de crasse sur ma peau. Plus d’idées dans mon cerveau.

— Et quand vous ne pensez à rien, vous pensez à quoi ?

Il soulève une paupière et lâche un soupir.

— Bon, laissons tomber pour ce soir. Je sens que je n’y arriverai pas.

— Désolée, Isidore. J’espère que ce n’est pas ma faute.

— Ne soyez pas désolée. Préparez-vous psychologiquement. Prenez des forces. Préparez-vous à vivre des choses que vous n’imaginez même pas. Pour ma part je m’y prépare aussi.

Il cherche dans l’armoire une couverture, se roule dedans puis se blottit sur le canapé.

Finalement, ce n’est qu’un homme comme les autres.

Comme pour lui donner raison, le grand et gros journaliste scientifique s’endort et commence à ronfler bruyamment.